HE VISTO A MACCA

Tuve un sueño. No el de Martin Luther King, pero uno igualmente revelador, aunque un tanto inconsistente. Aquí va.

Resulta que estoy en Balvanera comprando una pizza y aparece Paul McCartney. El tipo está en bermudas con una remera cuadrillé fucsia; el pelo engelado casi brillante y una bolsa llena de diarios viejos.

-          “Paul?” le pregunto, con los ojitos saltones de emoción para generar una especie de afinidad ídolo/fan (nunca falla, y salvo que el ídolo sea un asqueroso total...algo te va a decir…)

-          -"No, soy Cacho Castaña….mas bien que soy Paul!" me bate con cara de tujes.

HOMENAJE TARDÍO (Y MI ETERNO "PROBLEMA" CON EL ROCK NACIONAL)

Aceptando sin culpa que soy irremediablemente ANGLO con respecto a la música en general, he transitado, como casi todos, por esa etapa de fascinación en el sendero de nuestro rock autóctono...quizás, con la ida de Spinetta, llegó la hora de revalorizar las cosas un poco y empaparnos de cierta nostalgia naif.

Podemos discutir, seriamente, quienes son "genios" y quienes no; creo yo que, un músico que puede escribir aunque sea 10 canciones muy buenas en su vida, casi que califica para serlo...aunque después tengamos todo ese problema de esos tipos a los cuáles les falta filtro (o un "editor") para con la obra que editan: eso disuelve la existencia de memorables canciones dentro de un océano de porquerías inclasificables debido a diversos factores (demasiadas drogas, malas compañías, exceso de ego, intérpretes equivocados, desmedida influencia de modas momentáneas, etc, etc)